la mort du héron cendré

 

Le beau héron cendré qui volait encore

l'an dernier en janvier

du côté du ruisseau, sous Belgodère,

a redu son âme d'oiseau, ce matin, au ruisseau:

hier soir il était encore en vie, grelottant sur la berge

est-il mort de froid (glacial cette nuit) ou de faim, ou des deux conjugués ?

 si léger ... l'hiver est impitoyable cette année..

L'HIVER, avec Jehan RICTUS

... avec JEHAN-RICTUS ( 1867/1933)

L' HIVER

(et la neige d'hier)

Merd' Vlà l'Hiver et ses dur'tés,

V'là l'moment de n'pus s'mettre à poils :

V'là qu'ceuss' qui tiennent la queue d' la poêle

Dans l' Midi vont s'carapater!

V'là l'temps ousque jusqu'en Hanovre,

Et d'Gibraltar au Cap Gris-nez,

Les Borgeois, l' soir, vont plaind' les Pauvres

Au coin du feu ... après dîner!

°°°

Et vlà l' temps ousque dans la Presse,

Entre un ou deux lanc'ments d'putains,

On va r'découvrir la Détresse

La Purée et les Purotains!

°°°

Les jornaux, mêm' ceuss qu'a d'la guigne,

A côté d'artiqu's festoyants

Vont êt' pleins d'appels larmoyants,

Pleins d' sanglots ... à trois sous la ligne !

°°°

Merd', vlà l'Hiver, l'Empereur de Chine

S'fait flauper par les Japonais !

Merd' vlà l'Hiver! Maam' Sév'rine

Va rouvrir tous ses robinets !

°°°

C'qui va s'en évader des larmes !

C'qui va en couler d' la piquié !

Plaind'les Pauvr's c'est comme vendr'ses charmes

C'est un vrai commerce, un méquier !

°°°

Ah! c'est qu'on est pas muff en France,

On n' s'occup' que des malheureux;

Et dzimm et boum ! la Bienfaisance

Bat l'tambour su' les Ventres creux !

°°°

L' Hiver les murs sont pleins d'affiches

Pour Fêt's et Bals de charité,

Car poyur nous s'courir, eul' mond' riche

Faut qu'y gambille à not' santé!

(Gabriel RANDON, dit Jehan RICTUS, dans l'anthologie de la Poésie française de Max Pol Fouchet, édition Sehers)

A propos de Gabriel RANDON (JEHAN- RICTUS)  allez donc visiter la belle note trouvée sur:

ornithorynque.hautetfort.com

qui cite Léon Bloy:

"Jehan Rictus est un de ces monstres de mélancolie et de pitié qui ne connaissent pas Dieu et qui crèvent de l'amour de Dieu. Voilà tout. L'espèce n'en est pas très rare." (Léon Bloy, " le dernier poète catholique" dans les dernières colonnes de l'Eglise)

L'hiver de ma mère

Les paroles d'hiver de ma mère:

 la semaine dernière avec Clément, Augustin et Leonor

"La curiosité, c'est l'élan vital. Si on ne s'intéresse plus à rien, on est foutu! (...)

On ne s'intéresse plus à rien!

On est mort avant de l'être!

ça, c'est affreux!

Il faudrait toujours lutter contre cela (...) 

Le réveil! Quest-ce que c'est?

Comme vous me réveillez! Vous luttez contre mon enlisement!

L'échange c'est fondamental!

Vous savez, je m'endors...

Oui ... J'attends ...

"J'attendrai

Le jour et la nuit

J'attendrai toujours

Ton retour... "

Le retour de quoi?

De la jeunesse ... de la beauté ..."

"L'échange c'est merveilleux, car là on n'est plus seul.

Mais c'est rare.

En même temps, c'est vital!!

 Le contact avec l'autre redonne la vie, au lieu de rester la vieille carcasse qui mitonne dans son coin"

"J'avais vingt ans

C'était l'printemps

Et j'étais demoiselle

Quand dans les bois

D'Marly le Roi

Je perdis mon ombrelle ..."

(Extraits du cahier réalisé par Anne Jacquemin qui "réveille" chaque semaine la mémoire enlisée de ma mère: un formidable travail de survie)

"Let me, let me, let me freeze again,

let me, let me freeze again to death ..."

(Air du génie du froid, King Arthur, PURCELL)

(Grunwaldo Graffini, l'hiver)

°°°

" Tout cela qui me revient encore - peu souvent -

n'est-il que rêve, ou dans le rêve

y a-t-il un reflet qu'il faille préserver

comme on garde la flamme d'être par le vent ruinée,

ou qu'on puisse répandre en libation dans le sol

sur quoi nos pas se font plus lents, plus trébuchants

avant de s'y enfoncer ? (Déjà ils y enfoncent.)

°°°

L'eau que l'on ne boira jamais, la lumière

que ces yeux trop faibles ne pourront pas voir,

je n'en ai pas perdu encore la pensée ...

°°°

Mais le verre de l'aube se brise un peu vite,

le monde entier n'est plus qu'un vase de terre

dont on voit maintenant grandir les fêlures,

et notre crâne une cruche d'os

bientôt bonne à jeter.

°°°

Qu'est-ce toutefois, dedans, que cette eau amère

ou douce à boire? "

°°°

Philippe JACCOTTET: "A la lumière d'hiver", Poésie Gallimard

°°°

... et pendant tous ces jours derniers et tous les jours à venir, en Haiti ...

HIVER 2010

La vieillesse et l'hiver à Repotel, MARCOUSSIS ... avec Agrippa d'AUBIGNE

" Mes volages humeurs plus stériles que belles

S'en vont, et je leur dis: " Vous sentez, Irondelles,

S'esloigner la chaleur et le froid arriver,

Allez nicher ailleurs, pour ne fascher impures

Ma couche de babil, et ma table d'ordures;

Laissez dormir en paix la nuict de mon hyver."

°°°

D'un seul poinct le Soleil n'esloigne l'hémisphère,

Il jette moins d'ardeur, mais autant de lumière.

Je change sans regrets, lors que je me repens

Des frivoles amours et de leur artifice.

J'aime l'hyver, qui vient purger mon coeur du vice,

Comme de peste l'air, la terre de serpens.

Mon chef blanchit dessous les neiges entassées,

Le Soleil qui me luit les eschauffe glacées,

Mais ne les peut dissoudre au plus court de ces mois.

Fondez, neiges, venez dessus mon coeur descendre,

Qu'encores  il ne puisse allumer de ma cendre

Du brazier, comme il fit des flammes autrefois.

°°°

Mais quoi, serai-je éteint devant ma vie esteinte?

Ne luira plus en moy la flamme vive et saincte?

Le zèle flamboyant de ta saincte maison?

Je fai aux saincts autels holocaustes des restes

De glace aux feux impurs, et de naphte aux célestes :

Clair et sacré flambeau, non funèbre tison.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines:

Le rossignol se tait, se taisent les Syrènes:

Nous ne voyons cueillir ni les fruicts ni les fleurs:

L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse,

L'hyver jouyt de tout, bien heureuse vieillesse,

La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

°°°

Mais la mort n'est pas loin; cette mort est suivie

D'un vivre sans mourir, fin d'une fausse vie;

Vie de nostre vie, et mort de nostre mort.

Qui hait la seureté pour aimer le naufrage,

Qui a jamais esté si friand de voyage,

Que la longueur en soit plus douce que le port?"

("La saison de l'usage", Agrippa d'Aubigné)