ELIZABETH PARDON

Grunwaldo GRAFINI en Balagne: un peintre mystérieux

2009-11-03T17:02:49+01:00

Grunwaldo GRAFINI à la Collégiale Santa Maria Assunta de Speluncatu

A Speluncatu, la tribune de l'orgue (orgue historique de Giovanni CRUDELI, 1810).

Cette tribune en forme de proue de navire est l'oeuvre remarquable et remarquée du fameux ébéniste de Speluncatu, Anton Giuseppe SALADINI, datée de 1821.

Le décor peint de cette tribune a été réalisé la même année par un peintre mystérieux qui signe dans un cartouche en haut d'un pan du buffet:

GRUNWALDO GRAFINI

[...]

1821

Cet artiste de ce premier tiers du XIX °siècle fait ici une oeuvre originale, d'un charme naïf et vivant, avec des personnages, atlantes et angelots qui semblent sortir tout droit de quelque conte des Mille et mille nuits ...

Fermé, le volet de gauche évoque dans un décor quelque peu fantaisiste le Roi David (le patron de la musique, version Ancien Testament) improvise sur sa harpe dans le Temple devant la face du Seigneur: un angelot - genre Fée clochette- volète au-dessus du saint personnage, couronne de laurier à la main, tandis qu'un autre fait office de lutrin...

Complétant la scène, les musiciens du volet de droite l'accompagnent aux cymbales et autres cialambele sacrées. L'autel enguirlandé d'une profusion de roses et de lys embaume le Saint des Saint ...

A gauche le premier panneau de la tribune nous présente une sainte Cécile (notre sainte patronne de la musique, version Nouveau Testament): dans sa robe virginale premier empire, Cécile semble jouer le petit orgue Crudeli (1812) d'une chapelle privée de Speloncato... Là aussi, cueillies dans je ne sais quel jardin paradisiaque, guirlandes et corbeilles fleuries accompagnent de leurs effluves musicales l'heureux utilisateur de l'orgue: de Grunwaldo Grafini, j'ignore tout sinon qu'il aimait les fleurs.

Au centre de la rambarde de la tribune, trois panneaux rendent hommage à trois Saints prépondérants de la Collégiale Santa Maria Assunta de Speloncato: Saint Michel - le premier saint patron de cette église, à l'oeuvre dans son double rôle de peseur d'âmes et de pourfendeur du Démon; la Vierge Marie de l'Assomption - qui donne son titre à la Collégiale; et Saint Jean-Baptiste, qui reprend le titre de la pievanie de Tuani autrefois dévolu à Costa.

Les angelots au violoncelle et au violon nous rappellent que Speloncato avait coutume d'accompagner ses messes "au son des instruments" et que ce village a toujours donné de nombreux musiciens tant pour accompagner la sérénade que pour l'office divin... Je ne sais où logeait Grafini à cette date, je commence à l'imaginer installé dans l'une des maisons de notables et quelque part sur un meuble, prêt à servir, ce beau violon.

Sur le panneau au-dessus du clavier, ces Putti souriants faisant leurs offrandes devant un autel migniature: guirlande, épis de blé, fruits charnus...

... vestales dansantes, oiseaux du paradis, végétation exubérante, rinceaux, pétales ...

Motif central, au-dessus du clavier: créatures étranges et bonasses, urne ornée de têtes minuscules, instruments de musique, mille détails pour qui prend le temps de se promener dans l'imaginaire de Grunwaldo. Il s'est fait plaisir, a pris le temps, a rêvassé sur sa partition.

Notre ami Grafini n'est peut-être pas bien sûr de ses proportions anatomiques mais je le sens plutôt heureux de vivre, curieux et cela me plait! Alors quelle émotion inattendue de le rencontrer ailleurs...

Grunwaldo GRAFINI dans " a Salla Regina" du Palazzu à Monticello.

Cette demeure imposante, la maison Leonetti/Malaspina de Monticello accueille dans son salon du deuxième étage tout un décor monumental de Grafini ...

L'ange du médaillon central porte le blason de la famille MALASPINA: un lion dressé sur ses pattes arrières et tenant dans ses pattes avant une branche épineuse (Malaspina).

(le blason des Malaspina, dans une maison des Malaspina de Speloncato: merci, Edouard!)

La famille Malaspina rentre dans cette demeure lors du mariage en 1836 de Maria Vittoria Pietri, arrière petite-fille de la soeur de Pascal Paoli, avec Mucius-Jean Malaspina, de Speloncato - Maria Vittoria qui connait une fin tragique dans ces murs...

Vous pourrez retrouver l'histoire (parfois dramatique) de cette imposante demeure dans le chapitre intitulé: "Morti di Mala Morta", page 116,et " U Palazzu et ses personnages historiques", page 217, du passionnant ouvrage collectif publié chez Albiana:

" Vingt chapitres de l'histoire de Monticello."

Je remercie ici la famille Malaspina qui m'a permis d'admirer cette pièce étonnante, dite " a salla Regina" et son décor peint ... Isabelle DEMOUSTIER en avait un descriptif soigneux dans son Mémoire de diplôme d'Etudes Approfondies, soutenu à l'Université de Corse Pascal Paoli en 1997: "La peinture monumentale dans les demeures de notables balanins au XIXe siècle".

Je ne veux ici que vous faire partager mon plaisir :

" La pièce, de plan carré, est couverte d'une voûte d'arête bombée dont chaque angle est composé de double lunettes" (I. Demoustier)

Malheureusement, le décor peint a souffert de quelques repeints et d'évènements fâcheux, dont la foudre... Il reste tout de même un magnifique témoignage du patrimoine pictural et historique de la Corse, à sauvegarder!

"Sur chaque retombée de voûte est figuré un personnage. Il s'agit de quatre femmes debout sur un piédestal à l'exception de l'une d'entre elles. Leurs attributs nous indiquent clairement qu'il s'agit d'une allégorie des "Quatres Saisons" (I. Demoustier)

L'hiver

Un étrange personnage exotique vêtu à "l'asiatique", affublé d'un pantalon rayé - la rayure désignant "l'étoffe du diable", comme la désigne Michel Pastoureau dans son étude "L'étoffe du diable, une histoire des rayures et des tissus rayés", au Seuil) et en tous cas l'altérité, l'étranger par excellence -, ses petits pieds chaussés de noir, se chauffe mélancoliquement les mains au-dessus d'une sorte de brasero- autel qui ressemble étrangement à celui de mes putti ou de mes vestales de Speluncatu (voir ci-dessus) . J'entends en le regardant cette chanson de notre enfance, sortir tout droit d'une imagerie coloniale... :

"J'ai vu la Chine, je vous l'assure,

elle est couverte de p'tits chinois,

les femmes y portent des chaussures,

en forme de coquilles de noix ..."

Y aurait-il, dans cette famille, quelques voyageurs en terres lointaines?

L'arbre décharné met en scène froidure et solitude de la vieillesse tandis que sur les flammes souffle la bise mauvaise emportant au loin chaleur et fumée...

On voit que le fond peint d'origine, bleu ciel, était infiniment plus doux que le repeint gris-bleu qui recouvre l'ensemble de la voûte.

Le printemps

Mais voilà que dans la ronde des saisons renait le printemps: toute de vert vêtue, la jolie brunette aux cheveux dénoués se fait une parure d'une guirlande de fleurs fraichement cueillies dans le maquis : à ses pieds à peine chaussés de sandales légères, la corbeille déborde encore!

L'été

Dans sa jolie robe orangée, la belle tient serrée d'une main sa moisson de blés mûrs et de l'autre la faucille: que la saison nous soit favorable, que nos greniers regorgent de beaux grains et que nos femmes donnent du fruit!

L'automne

Voici venu le temps des vendanges: le soleil et la pluie ont réussi leurs noces divines , les grappes lourdes de raisins noirs rempliront de leur nectar les grosses barriques de nos caves. La belle ... ou Bacchus? enfourche le tonneau ventru et s'enivre en compagnie d'un petit personnage armé de flèches : évocation de la chasse ou cupidon?... vive le vin, au diable la décence! A dire vrai, je me demande ce que fabrique l'angelot qui semble chapitrer en l'air? Incitation à plus de tempérance? Serait-on devant un épisode façon Capitaine Haddock devant sa bouteille de whisky? La vérité est que Grunwaldo a dû tâter du bon vin des Malaspina et soupeser ces juteuses grappes de raisin dans leurs vignes ...

Décidément même si l'anatomie de ses personnages est souvent aléatoire Grunwaldo Grafini fait un excellent conteur!

Mis à part ces quatre personnages allégoriques, tout le reste du décor semble évoquer une relation avec l'histoire de quelques hommes illustres de cette maison. Il ne m'appartient ici d'en faire le commentaire - Isabelle Demoustier a fort bien évoqué et commenté cet ensemble dans son mémoire - mais je complète cette note sur Grafini par des images de quelques "tableaux" peints entre les huit arcs et les deux embrasures de fenêtre .

A gauche, en bord de mer, une petite cité protégée par une muraille : Ile Rousse, semble-t-il enceinte de sa première muraille construite en 1792. De beaux voiliers naviguent à l'horizon , toutes voiles dehors et pavillon au vent. Des militaires armés de baïllonnettes déambulent le long de champs cultivés en direction d'un village perché sur la colline: Monticello?

Une vue du vieux port de Bastia: derrière, la côte de Cap Corse, versant oriental avec au loin une toutr littorale. Au large émergent des îles : Elbe et Capraïa. A l'abri du port, des bateaux, d'autres naviguent en pleine mer. A droite, la citadelle et ses remparts.

On reconnait clairement sur la gauche de cette représentation approximative de Bastia, l'église Saint Jean-Baptiste orné de son premier campanile, érigé en 1813...

Paysage bucolique avec village, berger et son troupeau, joueur de flûte, personnages en conversation, femme à la terrasse d'une maison...

Paysage avec personnages en marche, forteresse, rivière et grotte; quelques détails:

détail de gauche

détail du centre avec une sorte de forteresse

Scène dans une grotte, détail de droite: je ne sais ce qui se joue là, mais il y a du pathos dans l'air, le personnage agenouillé semble implorer grâce, son crucifix à la main.

Paysage avec attelage et ville avec ses monuments, entourée de murailles.

Paysage maritime avec embarcadère et monuments à l'antique.

Paysage avec maison, cabriolet, cabane et personnages

Détail de gauche

Détail de droite: la cabane et ses personnages qui se chauffent au feu.

Dans l'embrasure d'une fenêtre, cette rencontre exotique entre "le bon sauvage" et l'européen, avec des tipis.

Dans une autre embrasure, cette femme donne la main à un petit enfant et semble vénérer ce monument en forme d'urne ...

Enfin, dans ue dernière embrasure, cette sorte de pyramide funéraire portant couronne de laurier et ces initiales: A.L. Il pourrait s'agir de Giudicce Antone LEONETTI (mort en 1794), fils de Chiara PAOLI ( la soeur de Pascal PAOLI) et donc neveu de Pascal PAOLI. Chiara Paoli avait épouse Don Taddeo LEONETTI et cette maison fut donc sa propriété et sa résidence ...

Décidément ces peintures nous posent de nombreuses questions et il nous manque quelques clefs pour y répondre...

A la mémoire de Grunwaldo Grafini

ruisseau

2009-11-02T10:06:32+01:00

Célébration de la Toussaint 2009: la danse des gyrins en eau vive

la Toussaint avec Germain Nouveau (réédition...)

2009-11-02T10:10:04+01:00

Toujours d'actualité ... je réédite avec bonheur cette note de l'an dernier :

Je vous propose, parce que je l'aime, parce qu'il me parle et me ravigote, ce merveilleux testament de Germain Nouveau.

DERNIER MADRIGAL

Quand je mourrai, ce soir, peut-être,

Je n’ai pas de jour préféré,

Si je voulais, je suis le maître,

Mais… ce serait mal me connaître,

N’importe, enfin, quand je mourrai,

Mes chers amis, qu’on me promette

De laisser le bois … au lapin,

Et, s’il vous plait, qu’on ne me mette

Pas, comme une simple allumette,

Dans une boîte de sapin ;

Ni, comme un hareng dans sa tonne ;

Ne me couchez pas tout du long,

Pour le coup de fusil qui tonne,

Dans la bière qu’on capitonne

Sous sa couverture de plomb.

Car je ne veux rien, je vous le jure ;

Pas de cercueil ; quant au tombeau,

J’y ferai mauvaise figure,

Je suis peu fait pour la sculpture,

Je le refuse, fût-il beau.

Mon vœu jusque là ne se hausse ;

ça me laisserait des remords,

Je vous dis (ma voix n’est pas fausse) :

Je ne veux même pas la fosse,

Où sont les lions et les morts.

Je ne suis ni puissant ni riche,

Je ne suis rien, que le toutou

Que le toutou de ma Niniche ;

Je ne suis que le vieux caniche

De tous les gens de n’importe où.

Je ne veux pas qu’on m’enferre

Ni qu’on m’enmarbre, non, je veux

Tout simplement que l’on m’enterre,

En faisant un trou …dans ma Mère

C’est le plus ardent de mes vœux.

Moi, l’enterrement qui m’enlève,

C’est un enterrement d’un sou

Je trouve ça chic ! oui, mon rêve

C’est de pourrir, comme une fève,

Et maintenant je vais dire où.

( U Tizzone, hier, 1er novembre 2009)

Eh ! pardieu ! c’est au cimetière

Près d’un ruisseau (prononcez l’Ar)

Du beau village de Pourrières

De qui j’implore une prière,

Oui, c’est bien à Pourrières, Var.

Croisez-moi les mains sous la tête,

Qu’on laisse mon oeïl gauche ouvert ;

Alors ma paix sera complète,

Vraiment je me fais une fête

D’être enfoui comme un pois vert.

Creusez-moi mon trou dans la terre,

Sous la bière, au fond du caveau,

Où, tout à côté de mon père,

Dort déjà ma petite mère ;

Madame Augustine Nouveau.

Puis… comblez-moi de terre… fine,

Sur moi, replacez le cercueil ;

Que comme avant dorme Augustine !

Nous dormirons bien, j’imagine,

Fût-ce en ne dormant … que d’un oeïl.

Et… retournez- la sur le ventre,

Car il ne faut oublier rien,

Pour qu’en son regard le mien entre.

Nous serons deux tigres dans l’antre

Mais deux tigres qui s’aiment bien.

Paix au caveau ! Murez la porte !

Je ressuscite au dernier jour.

Entre mes bras je prends la Morte,

Je m’élève d’une aile forte

Nous montons au ciel dans l’Amour.

Un point … important… qui m’importe,

Pour vous ça doit vous être égal,

Je ne veux pas qu’on m’emporte

Dans des habits d’aucune sorte,

Fût-ce un habit de carnaval.

Pas de suaire en toile bise…

Tiens ! c’est presque un vers de Gautier,

Pas de linceul, pas de chemise,

Puisqu’il faut que je vous le dise,

Nu, tout nu, mais nu tout entier.

Comme sans fourreau la rapière,

Comme sans gant du tout la main,

Nu comme un ver sous ma paupière,

Et qu’on ne grave sur leur pierre

Qu’un nom, un mot, un seul, Germain,

Fou de corps, fou d’esprit, fou d’âme,

De cœur, si l’on veut de cerveau,

J’ai fait mon testament, Madame ;

Qu’il reste entre vos mains de femme,

Dûment signé : GERMAIN NOUVEAU.

avec Philippe Jaccottet: "Plaintes sur un compagnon mort"

2009-11-02T10:15:32+01:00

" En voici un de plus qui entre dans le défilé

à peu de pas, peut-être, devant nous.

D'effroi ravalé, sa peau tressaille près de l'oeil.

Les paroles si pures dont il se vêtait

tombent en loques.

Ah! tendez-lui encore un verre plein de l'air du soir,

gardez-le encore un moment de cette suie qui encrasse les rochers rapprochés.

Nous ne l'aurons pas suivi bien loin."

(hier, au Tizzone)

" Vous, lentes voix qui nouez et dénouez

dans le ciel intérieur,

si vous ne mentez pas, enlevez-le dans vos mailles

plus limpides que celles de la lumière sur les eaux "

(Philippe Jaccottet: A la lumière d'hiver)

En Corse: La Mort transfigurée 1ère partie

2009-11-01T01:55:46+01:00

Toussaint 2009 ...

C'est la période où les communautés des vivants et des morts se rendent visite, les confréries chantent soir après soir l'Office des Morts, bercent leurs morts au cimetière par ces cantilènes aux paroles immuables et solidaires: Requiem aeternam, Libera me...

La revue corse FORA n° 3 traite de ce sujet, en comparant les pratiques corses avec celles du Mexique: à lire!

Je réédite la note de "la Mort transfigurée"...

LE MIROIR DE LA MORT

(Les plus belles photos qui illustrent cet article sont de mon ami Tomas HEUER . Nous avions, Tomas et moi, réalisé cet article pour le catalogue d'une exposition collective sur le thème de la Mort Transfigurée, le 2 novembre 2006, à la Galerie l'Arche de Morphée, 6 rue Etienne Dolet- 75020 PARIS. S'il leur reste des catalogues, vous pouvez sans doute en acquérir en les contactant: contact@archedemorphee.com)

Le sacré est toujours plus ou moins « ce dont on n’approche pas sans mourir » (Roger Caillois, l’homme et le sacré, 1950)

8 mai 2006.

Lorsque Tomas m’a proposé d’accompagner ses photos sur « la Mort transfigurée en Corse », j’ai accepté sans hésiter, sans chercher à savoir où me conduirait le sujet: quelque part dans mon paysage intérieur, on avait sonné la cloche à l’improviste, mis en branle des harmoniques fondamentaux et vagabonds… Je ne peux approcher ce thème que par rêveries successives, au gré de mes rencontres. Les gens que je côtoie ici évoquent aussi bien leurs souvenirs que leurs convictions profondes dans un contact spontané, un échange de chaleur humaine avant le grand froid, main dans la main.

Ceci sera donc seulement un dialogue intime avec cette île que j’aime, discontinu, peu cohérent, comme peut l’être le parfum de la mort : fluide, il navigue en ondes paresseuses, indisciplinées, tenaces et, passés les miasmes de la putréfaction, s’achève en une fragrance douceâtre de violette, peut-être cette fameuse odeur de sainteté.

Photos de Tomas Heuer

Sous le vol royal des grands milans fossoyeurs, la rencontre fortuite des carcasses de vaches, de chèvres, de brebis crevées dans les champs fleuris de mai. Au milieu des trèfles, des hauts chardons violets où s’embusquent de minuscules araignées vert émeraude, des asphodèles dressées comme des candélabres ou entre les murs d’un pailler abandonné, ces charognes m’enseignent, mieux que les rues de la ville, notre commune destinée : « HODIE MIHI, CRAS TIBI » (aujourd’hui, c’est à moi, demain c’est à toi !). Ainsi l’affirme pensivement, peinte sur la bannière de procession des Morts dans une confrérie de Balagne, a Falcina ( la Faucheuse ) accoudée devant son sablier flamboyant où s’égrène le temps.

En Corse comme ailleurs, avant la nôtre, c’est la mort des autres qui nous est donnée à voir : miroir, fidèle miroir de la mort, dis nous la brièveté de ce que nous étions, l’inéluctable de ce que nous serons : puisque, dans cette énigme, il nous faut solitairement traverser la frontière vers l’inconnu, la communauté des vivants, dans cet instant décisif, saura-t-elle encore montrer quelque fraternité? Et la dramaturgie de ce passage aura-t-elle encore la force de transcender le grésillement aléatoire de nos vies ?

Bannière de procession:

photo Tomas Heuer

Un rien aguicheuse, souriante et mondaine, "a Falcina" se repose un instant de sa moisson meurtrière. Assise sur une urne brûlante, piétinant les insignes des grands de ce monde, pourpre, tiare, mitre etc, elle brandit d'une main sa faux-étendard indiquant qu'elle n'épargne personne (" NEMINI PARCO") et de l'autre, comme un verre de bon vin, le sablier ailé du temps qui fuit.

Ces bannières de confrérie, portées en procession par les confrères de chaque communauté, délivrent le plus souvent un double message: d'un côté le Christ en Croix au pied duquel veillent et prient deux confrères, de l'autre le personnage redoutable de la Mort ... d'un côté la Peur, de l'autre l'Espoir de la Rédemption par la vie chrétienne...

La mort dans un espace ouvert, sauvage mais humanisé par la vie des gens, peuplé de hameaux, de chemins dallés, de murs, d’arbres cultivés, de hauts campaniles lancés vers le ciel et greffés sur le sacré, la mort signée par le glas voyage sur son aile de bronze, enfle ses ondes de compassion sur montagnes et vallons, et d’un village à l’autre nous interpelle: qui? connaissance? ami ? famille ? L’on prend les nouvelles, les confrères se raclent la voix, se préparent, la communauté toute entière s’organise et déjà accompagne celui qui la quitte aujourd’hui, mais aussi la parenté qui endure la souffrance de la séparation: ainsi va le destin, et pour ce peuple de Corse si longuement façonné par l’oralité, cela était écrit là-haut, ce qui devait arriver est arrivé.

L’indicible souffrance de la séparation. Qui peut prétendre communiquer l’indicible ? La souffrance d’une mère brutalement, définitivement séparée de son enfant ? Crier l’indicible injustice de cet inversement du sens, la géhenne solitaire et sans fond où l’on est alors jeté ? Reprocher au mort son abandon, injurier le Destin, transformer les spectateurs impuissants du drame en chœur antique ?

Ici, comme dans toute la Méditerranée , la souffrance se crie, se chante : lamenti, voceri, abbadatte en témoignent, expression spontanée, improvisée le plus souvent par les femmes sous l’inspiration de la douleur, à propos d’un mort ou en sa présence. Soit par une femme de la famille : l’épouse, la mère, la fille, soit par une femme reconnue, estimée et rétribuée pour ses dons de voceratrice. Ces chants nous parviennent « du fond des âges », ce qui est une façon de parler car on connaît parfois précisément les circonstances de l’improvisation, mais qui témoigne surtout de la valeur mythique acquise au fil du temps par ces poèmes chantés. Ardemment écoutés, pieusement recueillis par l’assemblée, souvent recomposés par la voceratrice et réacquis par les filles, certains nous sont restitués lors des premiers enregistrements à la fin des années quarante…

Imaginons la scène.

La jeune fille se meurt. Le tintement des cloches accompagne son agonie, l’aide à passer au travers des embuscades tendues par les esprits mauvais. Elle meurt. On voile les miroirs de crainte que son double, u spirdu, ne se retrouve piégé dans les reflets de la glace et reste prisonnier de la maison. Pour la même raison, l’on a ouvert quelques instants en grand portes et fenêtres pour l’inciter à sortir. Puis on a refermé les volets, éteint le foyer. On ne cuisine plus. La vie s’absente. La maison devient sombre et froide comme une tombe.

Elle gît, étendue dans sa raideur cadavérique sur une table, au centre de la salle principale. De quoi est-elle morte : malaria ? tuberculose ? nous ne le savons pas, mais elle a souffert … Les femmes lui ont fait sa toilette funèbre, elles lui ont noué un tissu blanc autour de la mâchoire, serré les chevilles, l’ont parée de son meilleur vêtement : c’est qu’aujourd’hui elle épouse le Christ , sa dot sera de cierges et de chandelles (« Nous allons descendre à la messe/Maintenant que l’autel est décoré/De cierges et de chandelles/Et de noir enveloppé/Car ce matin son père/A fait l’estimation de sa dot « , dit un voceru).

L’assemblée des femmes se presse pour la veiller et réciter le Rosaire, cette longue prière psalmodiée qui soutient les âmes dans leur transhumance et anesthésie la souffrance de ceux qui restent .On ne laisse jamais seul un mort avant sa sépulture, on l’entoure de cercles concentriques d’émotion: comme une matrice, les femmes à l’intérieur, les hommes à l’extérieur, remparts contre l’espace sauvage.

Les femmes demeurent les passeuses de la vie et de la mort. Nourrices, mères ou grand- mères, elles ont chanté dans l’intimité la nanna, la berceuse.

In Palleca di Pumonte A Palneca de Pumonti

Un ziteddu s’addivaia S’élevait un petit garçon

È la so cara mammoni Et sa chère grand-mère

Sempri trinnichendu staia. Toujours restait à le bercer

Fenduli la nannareda Tandis qu’elle l’endormait

È stu fattu li pricaia.(…) Elle lui prédisait ainsi son destin (…)

Aujourd’hui, drapées dans leur vêtement sombre, transformées en prêtresses de la mort, elles improvisent le voceru, la mélopée poétique de la douleur.

D’abord la mise au monde : l’enfant à sa naissance est cueilli comme un fruit mûr par la cuglidora, la « cueilleuse », et l’on enterre son placenta, son double, au pied d’un arbre, fruitier de préférence. Première mort qui ensemence la vie. Au terme de l’existence, encore les femmes pour libérer la douleur, cette fois avec l’aide de la communauté. La douleur est une cage dont il faut écarter les barreaux avec des paroles justes, chantées et piétinées dans une sorte de balancement communicatif : ce lamentu funèbre, voceru, ou ballata, imprime son bercement à l’ensemble de la communauté. Comme un seul corps l’assemblée résonne, vibre à l’unisson, porte son mort dans la nacelle du chant, l’aide à passer vers les rivages inconnus d’où l’on ne revient pas.

La mère, toute à sa peine, exhale ce chant :

Or eccu la moi figliola Zitella di sedeci anni Eccula sopra la tola Dopu cusi longhi affanni Or eccula qui vestuta Cu li so piu belli panni

Cu li so panni più belli Si ne vole parte avà Perchè lu Signore qui, Nun la vole più lascià. Chi nasci pè u Paradisu À stu mondu ùn pò invechjà.

O figliola lu to visu Cusi biancu è rusulatu Fattu pè lu Paradisu Morte cumu l’hà cambiatu ! Quand’eo lu vecu cusì Mi pare un sole oscuratu

Ere tù frà le migliori È le più belle zitelle Cum’è rosa frà le fiori Cum’è luna trà le stelle Tantu eri più bella tù Ancu in mezu à le più bella

I giovani di lu paese Quandu t’eranu in presenza Parianu fiaccule accese Ma pieni di riverenza. Tu cun tutti eri curtese Ma cun nimu in cunfidenza (…)

Chi mi cunsulera mai O speranza di a to mamma ! Ava ch’è tu ti ne vai Duve u Signore t i chjama ? Oh ! Perchè u Signore anchellu Ebbe di tè tanta brama ?(…)

Ma quantu pienu d’affanni Sera lu mundu per mene Un ghjornu solu mill’anni Mi serà pensendu à tene Dumandendu sempre à tutti La moi figliola duvè hè ?(…)

La voici donc ma fille Jeune fille de seize ans, La voilà étendue sur la table, Après de si longues souffrances ,La voilà revêtue De ses plus beaux habits ,

Avec ses plus beaux habits, Elle veut partir maintenant , Car ici le Seigneur ne veut plus la laisser. Celui qui naquit pour le Paradis , Ne peut vieillir en ce monde

O ma fille ton visage , Si blanc et si rose , Fait pour le Paradis , Comme la mort l’a changé ! Quand je te vois ainsi , Je crois voir un soleil obscurci.

Tu étais parmi les meilleures , Et les plus belles jeunes filles, Comme la rose au milieu des fleurs, Comme la lune au milieu des étoiles, Tu étais la plus belle, Même parmi les plus belles !

Les jeunes gens du pays, Lorsqu’ils étaient en ta présence, Paraissaient des brandons ardents, Mais pleins de respect., Avec tous tu restais polie, Mais familière avec aucun(…)

Qui me consolera jamais O l’espérance de ta mère ! Tu t’en vas maintenant Là où t’appelle le Seigneur ? Hélas ! Pourquoi le Seigneur lui-même A-t-il montré un désir si ardent ?

Mais combien ce monde, Va me sembler plein de douleurs ! Un seul jour me semblera mille ans, Sans cesse pensant à toi , Demandant sans répit à tous: Ma fille ! où est ma fille ?

Voceru improvisé par sa mère pour la mort de sa fille, Rumana, et publié en 1843 par le poète corse Salvatore Viale.

L’air est pietoso, pieux et doux. Le ton de la poésie en est tissé de la même étoffe que la faldetta, cette jupe de deuil bleu foncé que les femmes rabattaient sur leur tête et leurs épaules, s’encadrant le visage de gravité : de ce tissu sombre on revêt la Vierge dans les sepolcri de la semaine sainte tandis que l’on chante le Stabat Mater Dolorosa… Ces voceri s’accompagnent d’une attitude tragique, on se frappe la poitrine, on se tord de douleur ainsi qu’on peut le voir souvent représenté dans la dernière station des Chemins de Croix populaires qui peuplent nos églises : les saintes femmes entourent la Vierge et le Christ dans sa mise au tombeau et prennent dans leur gestuelle toute la souffrance du monde, les bras écartés pour laisser déborder le cœur dans la poitrine, levés au ciel pour nous prendre à témoin…

photo Tomas Heuer

un Sepolcru

Marie et les Saintes femmes en pleureuses du ChristL La robe rouge de la Vierge dit son humanité, le réceptacle de son ventre maternel, et fait écho à l'humanité des blessures sanglantes du Christ.

La gestuelle ample, déclamée de la douleur de la Mère, saisit celui qui contemple la scène,

non pour en tirer une quelconque jouissance esthétique,

mais pour communiquer dans une émotion universelle

Le sacré, dit-on, se définit par rapport au profane. Pourtant ici tant d’attitudes évoquent la perméabilité des mondes religieux et humains : ainsi les cérémonies de la Semaine Sainte , prises en charge en grande partie par les laïcs, les confréries,sans la présence du clergé, fêtent de façon collective le passage de la vie à la mort, des ténèbres à la lumière. Là encore, dans ses déplacements ritualisés, la communauté se reconnaît et se resserre. Sous la conduite de ses confrères, parfois appelés mazzeri ( massiers), parce qu’ils portent le bâton ( a mazza) de confrérie, c’est la granitula, cette procession préchrétienne qui s’enroule et se déroule autour d’un axe : un arbre, une croix, le Monument au Morts (après l’hécatombe de 14/18…) marquant le cycle cosmique de la nature et le mystère de la résurrection du Christ après sa mort sur la Croix. Ce rituel de mort et de renaissance souligne la conviction enfouie au fond des anciens que les morts, après un temps indéterminé aspirent à renaître. Les chants collectifs de contrition, comme celui du Perdonno mio Dio, qui accompagnent Chemins de Croix et processions, la lueur des cierges, la réalisation des sepolcri, ces reposoirs où l’on veille nuit et jour le Christ comme l’un des siens, voire la création de véritables décors peints éphémères, tout tend à transfigurer la mort dans une dramaturgie exacerbée.

Les vieilles personnes qui s’en souviennent encore m’ont dit leur terreur, enfants, de pénétrer dans l’église de nuit, vers l’espace de prière délimité par ces grandes toiles peintes des sepolcri, représentant des moments de la Passion du Christ , et la déploration de la Vierge-Mère : fleurie de blanc et de rouge, agrémentée de coupelles où pousse depuis quarante jours le blé nouveau, surveillée par d’impressionnants gardiens du sépulcre à la moustache hirsute et au regard menaçant à la mode barbaresque, la chapelle ardente s’anime du feu des lampes à huile et des bougies.

photo Elizabeth

On prie avec compassion la Mère devant le corps supplicié de son Fils, exposé gisant et sanglant dans son catalettu, (le banc d’exposition des morts) , les bras articulés ramenés contre le corps, souvent grandeur nature. Comme en d’autres temps on aurait prié devant le corps d’un fils, d’un époux, d’un frère, d’un père assassiné…

Photo Elizabeth: Sepolcri

Dans le nord de la Corse , c’est aussi le rite de la cerca (circà : chercher) qui continue de déplacer en rond les processions des communautés voisines, portant la croix ornée du grand palme tressé, la pullezzula, et visitant les différents sepolcri des uns et des autres, comme en « recherche » du corps du Christ… Dans chaque village on rivalise de créativité pour tresser les palmes en motifs harmonieux, savants et chargés de symbolisme. L’année suivante, on les brûlera le Mercredi des Cendres, et l’on se servira de leurs cendres pour signer le front des fidèles : « Homme, souviens-toi que tu es poussière et que tu retourneras à la poussière ». Ce même jour, cindarellu, clôt le temps du Carnaval où dans de nombreux villages les jeunes gens se « défoulaient » en jetant sur les passants des sacs de cendres…

Ou encore, ailleurs, c’est la parata pasquale : les villages se rendent visite à tour de rôle, parfois même se rencontrent pour partager un repas frugal près des tombes du cimetière… A Bonifacio, ( voir le très beau témoignage: "la passion à Bonifacio, un mystère pascal en Corse", des frères ANDREANI - ) les cinq confréries déploient leurs processions dès l’aube du Vendredi Saint dans les rues de la ville selon un protocole rigoureux et complexe , puis sortent le soir i casci, les grandes châsses de leurs saints. A Sartène, comme dans d’autres régions de l’île, c’est le célèbre catenacciu revivant la dramaturgie du Chemin de Croix : le porteur de la lourde croix, anonyme, pieds nus, cagoulé de rouge, enchaîné, expie dans la douleur une faute très grave…

Chaque ville et chaque village personnalise son rapport au sacré, mais tous le célèbrent avec autant de ferveur, en particulier lors de l’Office des Ténèbres, où les confréries chantent psaumes et lamentations autour du grand chandelier aux quinze cierges : peu à peu, les cierges sont éteints jusqu’à plonger le monde des vivants dans l’angoisse des Ténèbres . C’est alors le grand vacarme à coups de crécelles, claquoirs, branches de palmier, sifflets, chaises… pour mettre en fuite le Diable et les ennemis du genre humain… J’en reviens au voceru de Rumana . Le thème de la lamentation sur la mort de la jeune fille et ses épousailles divines rencontre le mythe antique : l’évocation des mystères d’Eleusis, l’enlèvement de Perséphone, fille de Déméter, par Hadès le dieu des Enfers, l’errance douloureuse de Déméter - Terre maternelle, toute à la quête douloureuse de sa fille, l’appelant sans relâche et dans son exil frappant de stérilité le sol nourricier : « dumandendu sempre à tutti : la moi figliola duvè hè ? »

Et que dire du paroxysme de la passion exaltée par les voceri lors des situations de vindetta, de la malamorte, la male mort, la mort violente ? L’âme romantique en a fait ses horrifiques délices, Mérimée, comme l’on sait, en a largement exploité la veine dans Colomba, et le touriste en mal d’émotions fortes trouve son compte dans cette imagerie archaïsante qui le comble, le formate dans son appréhension de l’âme corse. Vision différée, tronquée et brutale…

.L’insularité, la longue histoire heurtée de la Corse , la nature elle-même de l’île cernée par une mer souvent hostile, avec ses hautes montagnes habitées de rocs nus aux formes fantasmagoriques, de forêts denses et sombres propices à l’embuscade des vivants et des morts, de ravins où grondent torrents, tonnerre, trahisons et tambours incertains, façonnent un peuple fortement identitaire, même si la diversité s’installe d’un vallon à l’autre. Liés au sol et en marge de l’Histoire, les rituels funèbres plongent profondément leurs racines dans l’inconscient collectif ...Depuis la préhistoire, la Corse est à la croisée des chemins et de la mer viennent tous ces « visiteurs » du monde extérieur, casqués, enturbannés, armés de leur savoir guerrier, de leurs cultes initiatiques… Peuples de navigateurs, Phocéens, Grecs, Carthaginois, Etrusques, Romains, Vandales, Ostrogoths, Lombards, Byzantins, Maures et Sarrasins, Barbaresques et Ottomans, Pisans, Génois, Aragonais, Anglais, Français, la litanie s’allonge depuis tant de siècles et elle n’est pas exhaustive…

De la mer viennent aussi de grands fléaux, peste et choléra, malaria, pollutions, ogres et magiciens… Et puis encore, et très tôt, les premiers chrétiens (même peut-être, dit-on, Saint Paul), les premiers martyres, les premiers franciscains… Cristiani, chrétiens, les Corses le sont depuis les premiers siècles de la chrétienté. Mais leur christianisme fervent s’irrigue en permanence de croyances immémoriales et païennes qui refont surface à la moindre occasion. Le Destin, le fatum des anciens, régit la vie et la mort de chacun. Là aussi le cours de la vie croise souvent la présence de tous ceux qui, volontairement ou non, peuvent jeter le mauvais œil, l’ochju : la maladie qui s’ensuit et les techniques de guérison employés par la signadora (l’initiée qui a le pouvoir de « signer » le mal) dès lors relèvent de la magie religieuse, puisqu’il s’agit de lutter par des gestes et des formules teintées de christianisme contre les puissances occultes néfastes :

In barca Santu Diu per mare venia Dieu venait en barque par la mer

Una lancia in oru in manu tenia Il tenait dans sa main une lance en or

San Francescu tagliava è cusgia Saint François coupait et cousait

I panni di u nostru Signore Les habits de notre Seigneur

San Salvatore cacciatemi sta pena Saint Sauveur ôtez-moi la douleur

Di Stu capu è di stu core ! De cette tête et de ce cœur !

Ce monde parallèle n’a pas de frontières étanches et dans un certain nombre de pratiques, comme celles de la vendetta, les valeurs chrétiennes de la vie et de la mort sont comme aspirées dans un champ magnétique autrement puissant. La notion d’honneur offensé et lavé dans le sang, à l’origine de chaque vendetta, entraîne dans son sillage un déchaînement sans fin de violences, d’assassinats où le pardon devient impossible. La pulsion de mort s’installe, l’embuscade devient la règle, la vengeance, une autre religion ritualisée.

photo Tomas Heuer:

l' église du Couvent St François de Caccia

Que le meurtre et son corollaire, l’obligation de vengeance, avec ses cycles sanglants aient pu émouvoir les religieux en charge de la Corse , je peux le comprendre. L’Eglise post-tridentine, elle qui œuvre avec mérite et succès pour « civiliser » ce peuple agropastoral des campagnes et des montagnes, a bien du mal à faire passer ses messages d’amour et de rédemption, et elle n’a pas trop de tous ses couvents (en majorité franciscains), de tous les murs de ses nombreux sanctuaires pour tenter d’exorciser, par une iconographie explicite, ces résurgences préchrétiennes. D’abord faire peur ...

en promettant , une fois franchi le seuil, la rencontre fatidique avec le peseur d’âmes, le grand Saint Michel Archange, l'archange Chef des milices célestes, victorieux de Satan...

Aregno, Eglise de la Trinité

(photo Elizabeth)

et les flammes de l’Enfer ou du Purgatoire pour les âmes obscurcies par le péché (quasiment chaque église se dote de ces Autels de la Mort , peintures et stucs illustrant le thème des Ames du Purgatoire , avec une faconde plus ou moins populaire). Puis rassurer, protéger grâce à l’intercession de la Vierge et des nombreux Saints du Paradis … la Vierge Marie qui jouit depuis longtemps d’une grande vénération sur l’île, comme en témoigne la Constitution pour une Corse indépendante adoptée en 1731 et qui commence en ces termes :

« Le royaume choisit pour sa protectrice l’Immaculée Conception de la Vierge Marie dont l’image sera peinte sur ses armes et ses étendards. On en célèbrera la fête dans tous les villages avec des salves de mousqueterie et de canon. ».

Catteri, la Vierge magnifique qui provient du Couvent de Marcasso.

Les saints protecteurs et prophylactiques sont à l’honneur dans la moindre chapelle, ils paraissent un rempart plus efficace contre les maladies et les épidémies que le savoir médical ancien… Une mention spéciale pour Saint Joseph, patron de « la Bonne Mort » : mourir dans son lit, entouré de l’amour des siens et muni des saints sacrements… un luxe ! Si la communauté est assez riche, l’acquisition d’une belle relique, somptueusement habillée, fera l’orgueil du village et l’envie des voisins… Les évêques fulminent donc de multiples menaces d’excommunication contre ceux et celles qui, par la vendetta, commettent l’irréparable et pratiquent les rites funéraires les plus violents. J’imagine ce qui, dans les attitudes traditionnelles pouvait heurter la sensibilité du clergé et entraver sérieusement la paix…

On a déposé sur le tréteau funèbre la dépouille sanglante de Matteo, assassiné . Les femmes forment une haie circulaire près du corps déposé sur la tola, les hommes à l’extérieur frappent le sol de la crosse de leur fusil. Les femmes, gémissant, s’arrachant les cheveux, se griffant la poitrine et le visage, commencent à tourner en rond dans un piétinement balancé qui s’enivre et s’enroule autour du corps : c’est la spirale funèbre du caracolu (le colimaçon), le pendant « profane » de la granitola. Dans l’étourdissement de la danse, sa sœur improvise ce vocero :

O Mattè di la surella Di u to sangue preziosu N’anu lavatu la piazza N’anu bagnatu lu chjosu Un hè piu tempu di sonnu Un hè tempu di riposu Or chè tardi, o Ceccantò ? Ordili trippa è budelli Di Ricciottu è Mascarone Tendila tutta l’acelli O ! Chi un nuvulu di corbi Li spolpi carne è nudelli.(…)

O Matteo, aimé de ta soeur - De ton sang précieux -Ils ont lavé la place -Ils ont baigné l’enclos- Il n’est plus temps de dormir- Il n’est plus temps de se reposer- Que tardes-tu ô Ceccanton ? Arrache tripes et boyaux -De Ricciotto et de Mascarone- Jette-les aux oiseaux Et puisse une nuée de corbeaux Déchirer leurs chairs,dénuder leurs os ...

etc...

En situation de vendetta, dans la pratique du vocero, si longuement improvisé et vociféré par ces « érinyes », comme lors du caracolu funéraire, cette danse tournoyante à la frontière de la vie et de la mort, on atteint une sorte d’extase paroxysmique qui pulvérise l’éducation chrétienne des participants. Caracoler se dit des chevaux et de leurs voltes. Je laisse aller ma rêverie et la poétique « langue des oiseaux » : le cheval caracolant incarne la vitalité, il a naguère joué son rôle de guide de l’âme, de psychopompe, sacrifié au héros mort pour qu’il l’emporte dans l’au-delà . ..

(à suivre)

La Mort transfigurée 2ème partie

2009-11-01T01:54:49+01:00

photo Tomas Heuer

Je connais un tel cheval gravé dans la pierre, venu de la préhistoire et réutilisé sous l’arc triomphal d’une antique église. A ce propos, on a souvent vu une funèbre cavalcade dans les montagnes : lorsque quelqu’un mourait loin de chez lui, on l’installait, une planche de chaque côté du buste pour le maintenir droit à califourchon sur son cheval, un bâton fourchu sous le menton, et c’est ainsi qu’il regagnait son village… …

Même en cas de mort naturelle, voceru, caracolu, et chjerchju (ronde funèbre exécutée par les hommes en l’honneur d’un mort) ritualisaient d’une façon toute païenne le passage dans l’au-delà et l’on comprend sans peine les interdictions édictées par les évêques successifs : dans ces pratiques magiques, ces cultes des morts, les responsables religieux sentaient bien leur échapper le monopole du sacré. Quoi qu’il en soit, on a pu dire du vocero qu’à travers cette extériorisation codifiée et dramatique de la douleur, des sentiments les plus violents, les plus « inhumains », il constituait une véritable catharsis pour la communauté, une libération de ses tensions.

J’ai souvent assisté, lors de la séparation, au jaillissement de la plainte profonde, en dépit d’un bon ton actuel qui a fini par imposer un silence « civilisé » à la cérémonie et renvoie à sa solitude muette toute âme souffrante. Cette lamentation irrépressible, hululée du fond de la nuit ( c’est u scucculu) , ce mouvement convulsif du corps tordu dans sa douleur ( u bisciu, comme un serpent) nous communiquent leur angoisse. L’Eglise, il est vrai, a cherché à adoucir et uniformiser les rituels funèbres et abandonne peu à peu les grands textes de la peur : le Dies Irae, le Libera me, même si ce dernier chant résiste bien dans nos églises, poignant adieu chanté près du corps avant le départ pour le cimetière.

L’évolution du monde contemporain atteint toutes les couches de la société en Corse comme ailleurs, et a fait de chacun dans l’île un consommateur de produits calibrés aussi performant qu’ailleurs. Pourtant, même si, avec l’affaiblissement du fait religieux, les Corses ne se définissent plus aussi clairement comme « i Cristiani » face à tout envahisseur potentiel, les funérailles religieuses manifestent toujours ce nécessaire resserrement de la communauté autour de l’individu, en particulier lorsque le village s’exprime par la voix de sa confrérie. Une mort individuelle réussie se partage, j’allais dire « se consomme » en famille, entre amis, même avec les ennemis. Elle renforce la sociabilité des vivants et offre au défunt une ultime fête collective qui l’aidera à trépasser définitivement, à trouver sa place dans l’au-delà.

Un bon défunt est un mort qui accepte ses nouvelles limites: faute de quoi son esprit peut être condamné à errer dans une insatisfaction perpétuelle, seul ou rejoignant la bande des âmes en peine (la mubba, procession de porcs fantômes passant devant les maisons, la nuit), dans la campagne, toujours prêt à se glisser dangereusement entre deux eaux au passage des gués,

à tendre sans relâche l’embuscade aux vivants dans les mouvances du brouillard, dans les ardeurs meurtrières de la canicule à l’heure de midi ( l’heure sans ombre) , dans les lueurs incertaines de l’aube ou du crépuscule… Il est donc important de contenter l’esprit du mort, de rassurer sa communauté et de ne pas bâcler la cérémonie de l’adieu.

Il y a peu, ainsi que me l’a raconté un homme âgé d’un village de la Balagne des montagnes, lorsque quelqu’un était proche de sa fin, on avertissait les membres de la confrérie du village, c’est-à-dire ces laïcs associés pour donner l’exemple de la vie chrétienne .A l’époque, les Corses étaient encore dans leur ensemble profondément religieux, la confrérie organisait7 en particulier la charité, faisant office de « sécurité sociale », pourrait-on presque dire, et rendait avec le plus de faste possible les devoirs funèbres à tous, pauvres ou riches. Ces confrères, donc, vêtus de leur habit spécifique, robe ceinturée d’une cordelière et cape consacrée dont la couleur varie selon la confrérie, partaient en procession la nuit venue, au son du glas, le cierge à la main, et traversaient le village en chantant des psaumes de pénitence pour porter le réconfort de toute la communauté à celui ou celle qui se mourait… On peut supposer qu’entendant s’approcher les chants lugubres des confrères, l’infortuné achevait de mûrir son agonie, facilitant la moisson de a Falcina.

Deux jours après la mort, la confrérie se mettait à nouveau en mouvement pour chercher le corps du défunt, toujours en habit et précédée de la bannière de a Morte : cette bannière peinte sur ses deux faces montre souvent d’un côté le Christ en Croix, accompagné, à ses pieds, de deux confrères en habit de pénitent, la cagoule rabattue sur le visage. Sur le revers s’illustrait avec la plus grande liberté l’effroyable activité de la Faucheuse , digne héritière des danses macabres peintes lors des grandes épidémies de peste du 14^ème siècle.

* Personnalisée, tantôt menaçante, tantôt rêveuse, tantôt élégante, un rien maniérée, tantôt affligée, tantôt déployant à grandes enjambées son énergie destructrice, la Mort fauche.

Bannière (photo Elizabeth)

Les confrères transportaient le corps à l’église (si le mort était lui-même membre de la confrérie, on l’enterrait dans son habit), l’exposaient devant le choeur sur cette sorte de brancard spécifique, u catalettu, le catafalque, paré de noir et entouré de cierges allumés payés par la confrérie. Les confrères prenaient place autour du mort et là, devant la communauté et en dehors de toute présence sacerdotale, se chantait l’Office des Morts : des chants, pour cette occasion, d’une grande beauté tant par les textes (le Livre de Job) que par leur mélodie simple et « berçante ». Je me suis souvent dit que ces chants, comme les lamenti des morts, les apparente, par la douceur oscillante de leur mélodie au monde des berceuses. Même u catalettu me semble un berceau des morts : dans une église de la région proche du Ghjunsani, j’ai vu un Enfant Jésus emmailloté dans ses langes, le corps rempli et sanctifié par de la terre sainte, installé dans un petit berceau « prémonitoire » de même forme que le catalettu…

photo Tomas Heuer:

le Petit Jésus

Le prêtre ne venait qu’après cet Office et célébrait enfin avec solennité la Messe des Morts, avec le concours des chantres de la confrérie. Dans de nombreuses régions de Corse, en particulier dans « l’En-Deçà des Monts » (le Nord de l’île), ces chants sont polyphoniques, en paghjella, et magnifient les cérémonies. Chaque village créant son air original, son versu, et manifestant un tempérament différent d’un village à l’autre, la compétition était serrée, l’on s’enviait les meilleurs chanteurs, surtout lors des enterrements : le cher disparu bénéficiait ainsi d’un adieu irremplaçable, chaque cérémonie funèbre proclamant la beauté et la cohésion de cette communauté… Un repas funèbre, a manghjaria, clôturait ce rituel de partage des funérailles, la bête destinée à cette ultime cérémonie ayant été désignée d’avance par le futur défunt.

(*Les confréries des villages corses sont souvent nées comme ailleurs en Europe à la suite de l’épouvante de la peste, envoyée, pensait-on, par Dieu en punition des péchés des hommes : ce fléau nécessitait une réforme des mœurs, la pratique de nombreuses mortifications comme la flagellation, et rendait urgente l’organisation de l’entraide et de la prière, en particulier lors des funérailles. En Corse, la présence nombreuse et précoce des Franciscains a favorisé l’éclosion du Tiers-Ordre, c’est-à-dire la mise en œuvre des messages de Saint François par des laïcs. Les Franciscains trouvèrent en Corse un terreau communautaire très proche de leurs idéaux.)

photo Elizabeth

u catalettu, le banc d'exposition des morts

Enfin venait le moment de l’inhumation. Jusqu’au 19^ème siècle, l’on enterrait le mort dans son seul linceul dans l’arca, une fosse commune creusée, autant que faire se pouvait sous le sol de l’église pour profiter de la sainteté du lieu : outre l’économie – point de cercueil ni de tombeau - l’esprit communautaire s’exprimait là encore dans cette pratique qui garantissait en principe au défunt, dans l’ humble fraternité de l’au-delà, une protection efficace contre tous ces mauvais esprits jaloux des vivants qui divaguent dans l’espace sauvage où tout peut arriver… Certaines familles illustres cependant ne partageaient pas avec le commun des mortels l’arca et construisaient leurs caveaux dans l’église, ornés de belles pierres tombales gravées de blasons ou d’effigies de la mort plus ou moins souriantes. Cette identification de l’église comme lieu privilégié de la rencontre des vivants et des morts persiste encore aujourd’hui .

photo Tomas Heuer

La Mort ailée: Dalle funéraire à Aregno . Photo Tomas Heuer

La puanteur régnante et les problèmes d’hygiène finirent par avoir raison de l’arca et l’on commença, au 19^ème siècle, suivant les décrets de Napoléon, à enterrer les gens dans des cimetières extérieurs au village, malgré les nombreuses réticences des villageois qui craignaient d’y perdre les bénéfices de leur assurance-vie pour l’éternité. En situation intermédiaire, ces tombes construites dans l’enceinte des églises à moitié effondrées de certains couvents : l’effet de ces sépultures contemporaines, ornées de roses en plastique, gardées par des lumignons vacillant au vent et visitées fidèlement la veille du Jour des Morts, en est assez onirique. Et le danger, assuré, sous la voûte béante…

Cela dit, beaucoup de grandes familles, les notables, avaient pris l’habitude d’ancrer leurs chapelles funéraires privées sur leurs propriétés, les rendant du même coup inaliénables. Qui n’a jamais vu, en Corse, ces tombeaux parfois très anciens dans le paysage, montant la garde sous leur cyprès, le long ou à la croisée des chemins, au sommet des collines, ou dominant la mer? Comme les églises, les chapelles, ils fixent et « signent » le lieu de la communication entre les vivants et les morts, veillent sur l’espace humain et le sacralisent, protègent la généalogie des familles… Une terre est fertilisée par ses morts, comme elle est sanctifiée par les ossements des Saints. Dans le Cap Corse, de véritables résidences secondaires, clôturées et plantées d’arbres civilisés, avec escaliers à double révolution, colonnades, antichambre… doublent pour l’éternité (espère-t-on !) les grandes « maisons des Américains », ces corses partis faire fortune par-delà l’Atlantique et revenus se faire enterrer dans le sol sacré des ancêtres.

Au couvent de Caccia. Photo de Tomas Heuer.

Ailleurs, c’est un ancien moulin à vent, posté sur la colline dans un somptueux déferlement granitique : il a perdu ses ailes et mouline en silence la moisson d’une famille respectable de la région. Lu, un jour dans le journal local, en Balagne : « à vendre, terrain de cinquante mètres carrés, vue imprenable sur la mer, conviendrait parfaitement pour une chapelle funéraire ». Connaissant bien l’endroit, je vous le conseille, l’annonce n’était pas surfaite, aucun promoteur n’a réussi à gâcher le coin et la beauté du lieu donne réellement envie de rester là pour l’éternité. Autre écriture, le long des routes : ces stèles fleuries signalant un accident mortel. Trop nombreuses, hélas !avec un nom, un poème, une date. Elles continuent une autre tradition: lors d’une mort violente, lorsque le sang d’un homme avait gorgé la terre, l’usage était de jeter en passant à cet endroit une pierre, ou une branche d’arbre. L’amas ainsi constitué, u muchju, rappelait à tous et pour longtemps le souvenir de cette fin tragique… La présence de ces sentinelles enracinées au bord des routes surveille le moindre déplacement des vivants : litanies familières des morts murmurées à l’oreille du passant, il vaudrait mieux ne pas les entendre à certains moments critiques de la journée ou de la nuit… Gare à ne pas rencontrer alors les double des morts, embusqués dès l’attrachjata , le crépuscule, au milieu du jour ou de la nuit, gare à la traque des spiriti , des spectres, gare aux cohortes des confréries de morts, aux enterrements fantômes, gare aux chasses nocturnes des mazzeri…

J’ai longtemps été surprise par les propos de certaines vieilles personnes amies. Je ne comprenais pas pourquoi elles s’inquiétaient de me savoir circuler seule la nuit, quitter tard l’église où je jouais l’orgue et traverser les rues désertes du village dans le brouillard, ou passer le col de Bataille, a bocca di a Battaglia », séparant les communautés de montagne du Ghjunsani de celles de Balagne. Le terme même de « a bocca »pour désigner le col me fait toujours rêver, d’autant que je sais maintenant que s’y abouchent les esprits des morts et les doubles de ces personnages étranges et inquiétants, les mazzeri.

L’insularité de la Corse a développé naturellement une poésie magico-religieuse souvent liée au cycle naturel des saisons, appelée à lutter contre toutes les calamités et à réguler les chances de survie des hommes dans un monde hostile, peuplé d’êtres ambigus. Héritière des grandes religions mégalithiques, l’île développe très tôt le culte de ses morts, les enterrant dans le sol des abris sous roche, construisant stazzone (dolmens), élevant ses stantare , paladini (menhirs) à la dimension d’un véritable art statuaire…

Menhirs de Cauria. Photo de Tomas Heuer

Récemment nous sommes allés nous perdre dans le désert des Agriates, du côté de St Florent : nous avions rendez-vous avec des sépultures du 5^ème millénaire avant J.C., et des dolmens nommés, l’un « casa di l’Orcu », la maison de l’Ogre, l’autre « casa di l’Orca », la maison de l’Ogresse. Dans ces vagues minérales de montagnes et de maquis, au milieu des cistes, lentisques, myrtes, filaires, chardons, la volonté cultuelle de ces hommes du néolithique m’a envahie d’une émotion infinie et silencieuse : les pierres gardent la mémoire des anciens vivants. Peut-être suffirait-il de fermer suffisamment le diaphragme de la conscience pour arrêter le temps et percevoir le murmure et les chants des gens d’alors… Les dolmens et les coffres mégalithiques sont inscrits dans des couronnes de grandes pierres plantées de chant et l’espace à l’intérieur de ces cercles est dallé, parfois « piétiné », m’évoquant tout à la fois la lente ronde du battage sur l’aghja, l’aire à blé exposée aux vents, si présente dans les paysages d’ici, et une déambulation enroulée autour des tombes, l’ancêtre de la granitola, du chjercu , du caracolu … L’aghja, chez les agriculteurs du monde ancien , est l’espace circulaire, dallé lui aussi, circonscrit par ces pierres plates dressées dans le sol que l’on appelle « i baroni », les gardes, pour cet acte vital et communautaire du battage du blé. Il fait pendant à un autre espace en boucle beaucoup plus vaste, l’invistita, l’aire du trajet quotidien d’un troupeau, celui d’un berger : ici l’homme appartient à la communauté de ses bêtes qui a choisi son parcours de libre pacage depuis des millénaires, partant le matin de la bergerie et y retournant le soir.

le Dolmen de Cauria . Photo de Tomas Heuer

Les dolmens, l’ouverture offerte au soleil levant, accompagnent ainsi chaque jour le cycle de la lumière, mort et renaissance : ils s’élèvent au sein de cette invistita pastorale, et défiant les ténèbres, sacralisent l’espace sauvage. On racontait que les ogres (l’Orcu et l’Orca, sa mère), capturés par les bergers, avaient livrés, sous la menace de mort et la promesse fallacieuse d’une vie sauve, la recette du brocciu, ce délicat petit lait caillebotté…Les perles, outillage lithique, fragments céramiques recueillis lors des fouilles indiquent une activité domestique : les vivants d’alors rendaient visite à leurs morts, leur faisaient probablement des offrandes (éléments retrouvés dans les tumulus, les coffres) et pratiquaient peut-être déjà la manghjaria, le repas funèbre…

Les premiers habitants vivaient de la chasse : de nécessité vitale, cette chasse est devenue aujourd’hui une activité privilégiée inscrite dans les gènes, l’affirmation d’une mâle attitude, le marquage et le refuge rêvé d’une société différenciée : on chasse le sanglier en compagnie, selon des codes précis, avec la conviction de donner de soi une image valeureuse, le sanglier étant censé sauvage et dangereux. Même si pour aller à la chasse, on utilise désormais les armes les plus performantes, le 4x4 et le téléphone portable. Les trophées macabres s’affichent sur les piquets des clôtures, le long des routes…

Sangliers-trophées . Photo Tomas Heuer

Autrefois, l’arme première était la masse, a mazza. On tuait en assommant sa victime. Cela supposait peut-être l’embuscade, plus sûre que la poursuite rapide. Cette chasse préhistorique perdure dans le monde parallèle du rêve : c’est celle du mazzeru, ce sorcier « nocturne chasseur d’âme » comme le nomme Dorothy Carrington :

« C’est la nuit en songe que les mazzeri, ou plutôt leur double, car en réalité ils ne quittent pas leur lit, se rendent à une chasse nocturne, poussés par une force mystérieuse. Leurs terrains de chasse sont des lieux incultes, sauvages, au maquis impénétrable, et situés près d’une rivière. C’est là qu’ils se postent à l’affût et abattent la première bête qui vient à passer – sanglier le plus souvent – mais aussi n’importe quel animal, même domestique, porc, chèvre, chien… La bête tuée, le ou les mazzeri, car ils partent en chasse tantôt en bande, tantôt seuls, la retournent sur le dos et c’est alors qu’ils s’aperçoivent que le visage de l’animal est en réalité celui d’une personne de leur village. Cette personne meurt inévitablement peu de temps après la chasse nocturne » ( Dorothy Carrington : Corse, Ile de granit, ed. Arthaud, 1980).

L’animal tué représente l’âme de la personne qui doit mourir. Privée de son âme, la victime du mazzeru ou de la mazzera ne tardera pas à s’éteindre. En fait, elle est déjà morte, mais elle ne le sait pas encore. Lors du coup, la victime pousse un cri qui l’identifie tout autant que son visage… Il arrive que ce soit une personne tendrement chérie par le chasseur, son mari, sa mère, son enfant… Le mazzeru peut alors essayer de la soustraire à sa fin, et soigner ses blessures : la mort sera peut-être écartée, mais un malheur arrivera fatalement à la victime…

Ces mazzeri,( amazza : assommer ) , ou culpatori (ceux qui frappent) , sont indifféremment des hommes ou des femmes, comme vous et moi, mais irrésistiblement appelés à leur vocation de chasseurs nocturnes par leurs pairs et vivant désormais en dehors des limites humaines : êtres frontières, passeurs de la mort, ils peuvent communiquer avec les morts et surtout, ils donnent magiquement la mazzulata, le coup de grâce. La chasse, ils la vivent comme une drogue, ils en sont dépendants, la force qui les appelle est plus puissante que toute raison, que tout sentiment chrétien, car ils sont le bras armé du Destin . En tous cas, le mazzeru est un voyant. Etre éminemment ambigu, ni bon ni mauvais, on pensait qu’il avait été mal baptisé. Son don se manifeste à la marge des mondes, dans l’espace rêvé commun aux vivants et aux morts pour qui sait voir : le long des cours d’eau, qui sont comme vous savez, les routes des anime perse, les âmes perdues; ou bien à la « bocca », au col séparant ou unissant les communautés des montagnes… Il arrive que, pour chasser, il se transforme lui-même en animal, en chien (les mazzere femmes chassent souvent en meutes de chiennes), en renard, en sanglier… Il ne craint pas les mauvaises rencontres ni les mauvais rêves. Ainsi de la Squadra d’Arozza, inquiétant cortège des confréries des morts célébrant avant terme le décès de quelqu’un au village :

« Ils commencent par battre le tambour ; puis on assiste à une étrange procession de fantômes blancs. Ils sont habillés en pénitents portant l’aube et le capuchon, et ils tiennent à la main un cierge allumé. Alignés sur deux rangs, ils se rendent à l’église et, se groupant autour du cercueil, récitent le chapelet, chantent ou plutôt grommellent le libera me Domine et le De profundis, dans un murmure lugubre et effrayant. » Histoire de l’Eglise de Corse, par le chanoine Casnova (1931/1939)

Les mazzeri jouent aussi un rôle régulateur et déterminant pour l’avenir de leurs communautés respectives. Chaque année ils se livrent bataille au cœur de la canicule, à cette période brûlante et néfaste, menace de mort pour les bêtes et les gens. Dans la nuit du 31 juillet au 1^er août, date rituelle où les défunts reviennent vers les vivants ( le 1^er août , fête de Saint- Pierre- aux- Liens est aussi, plus lointainement, la fête des Macchabées), nuit de tous les dangers, les mazzeri de deux communautés voisines se retrouvent au col ou à la lisière qui les sépare pour une mortelle bataille. Armés de tiges d’asphodèles – u luminellu, a fiora di morti, ailleurs nommées l’herba Saturni, la fleur préférée des morts, dans les Champs-Elysées des Héros Grecs , la plante consacrée à Déméter et Perséphone - les mazzeri vont se battre sans quartier pour obtenir la protection de leur communauté : les vainqueurs, ceux qui ont fait le plus de carnage dans les rangs adverses, protègent leur village et diminuent la mortalité de leur communauté. L’univers onirique du mazzerisme, décrit par Dorothy Carrington et Roccu Multedo, donne lui-même à rêver pour qui sait arrêter le temps, pour qui sait voir. J’ai entendu un jour, lors d’une émission radiophonique dans les années 80, un mazzeru du Sud de la Corse évoquer le monde nocturne en ces termes : « Si vous saviez ce qui ce passe la nuit, vous n’oseriez même pas mettre les bras dehors pour fermer vos volets ! »

Aujourd’hui le mazzeru tend à disparaître, déconnecté de la caisse de résonance de sa communauté, gavée d’informations du « monde extérieur », repue de biens de consommation. Peut-être que le mazzerisme ne peut se manifester que sur les terres arides et parmi des communautés frugales par nécessité. Les signes autrefois lisibles par tous s’effacent : le vent ne porte plus guère les roulements de tambour prémonitoires de la Squadra d’Arozza, plus personne n’écoute à la surface des eaux le babil plaintif et menaçant des morts, et, faute de cultures céréalières, la faux de a Falcina échoue, silencieusement accrochée aux murs des musées, rétrogradée du statut d’outil vital à celui d’objet de collection ethnographique.

Serions-nous, faute de force, définitivement passés dans la civilisation de la conservation et du commentaire ? La mort serait- elle, en Corse comme ailleurs, devenue une denrée industrielle comme une autre, coupée de son sens, déconnectée des vivants ? Aurait-elle totalement perdu son rôle d’initiation au sacré ? Serrure inviolable ou passage transparent, horizon de toute vie, espace infini: énigme confinée sous un sarcophage plombé d’oubli, ou libérée, lumineuse comme aile de papillon, stérile et envieuse ou féconde et collective, silence ou musique ? Individuelle, la mort nous accompagne fidèlement depuis la naissance, enrubanne de festons doux-amers nos fêtes les plus intimes, caresse nos peines les plus âpres du bout de ses phalangettes cliquetantes, c’est à peine, tant elle est légère, si l’on sent son souffle amical sur notre cou lorsqu’elle nous tend au dernier instant son miroir…

Individuelle et collective …. En Corse, peut-être plus qu’ailleurs, demeure ce puissant sentiment d’appartenance au sol des ancêtres, comme renaît l’usage du chant collectif, se reconstituent les confréries, se renouent les fils embrouillés de la mémoire, de la communication entre l’individu et sa communauté, entre les vivants et les morts…. Je sais aujourd’hui encore des terreurs nocturnes irraisonnées dans l’espace sauvage, des guérisons inexpliquées pratiquées par e signatore, des dons de « voyance » reconnus et craints, je connais bien des villages où les confrères veillent toujours le mort avec respect, le berçant des beaux chants des lamentations de Job, du Libera me* de l’Offiziu di i Morti, en dehors de toute présence sacerdotale , où, après la messe chantée des Morts, on l’accompagne au cimetière « en chantant d’un pas lent » les litanies des Saints …

Ici, les rites funèbres se nourrissent encore du sacré, enracinant profondément le peuple corse dans la terre de ses morts, identifiant leurs espaces privilégiés, construisant sanctuaires et tombeaux comme on construisait autrefois les terrasses : pour maintenir en place le sol nourricier. Je sais aussi qu’en adéquation avec son sol et à travers la diversité des représentations de la mort, profanes ou religieuses, l’âme insulaire des corses refuse – souvent instinctivement - de se laisser engloutir dans le maelstrom uniformisateur du monde moderne.

*LIBERA ME Libera me, Domine, de morte aeterna, in die illa tremenda. Quando caeli movendi sunt et terra : Dum veneris judicare saeculum per ignem. Tremens factus sum ego, et timeo dum discussio venerit atque ventura ira. Quando caeli movendi sunt et terra. Dies illa, dies irae, calamitatis, et miseriae dies magna et amara valde. Dum veneris judicare saeculum per ignem. Requiem aeternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat eis.(…)

Elizabeth Pardon

Photo Elizabeth

Vous pouvez retrouver l'intégrale de ce texte et les magnifiques photos de Tomas Heuer dans le catalogue de l'exposition réalisée l'année dernière le 2 novembre à la Galerie l'Arche de Morphée, 6 rue Etienne Dolet- 75020 PARIS

WWW.archedemorphée.com

Mort et compagnie: le tombeau de Damasu Maestracci à Occhiatana

2009-11-01T01:50:39+01:00

"On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps" (Molière)

Une imagerie visible de la mort: le tombeau de Damasu MAESTRACCI à OCCHJATANA

Surplombant la route, le cimetière d'Occhjatana et la tombe du sculpteur local Damasu MAESTRACCI... "Un patrimoine accessible à tous"( thème des dernières Journées du Patrimoine): les anciens du village disent qu'ânes et mules s'emballaient de peur en passant sous le monument...

Contre l'oubli, chercher l'éternité à l'échelle humaine: bien peu de chose, en somme ...

"Mais si faut-il mourir, et la vie orgueilleuse,

Qui brave de la mort, sentira ses fureurs;

Les soleils haleront ces journalières fleurs,

Et le temps crèvera ceste ampoule venteuse

(...)

Vivez, hommes vivez, mais si faut-il mourir"

(Jean de Sponde)

Damasu, voué à la mort. Une obsession de son vivant : pour que nul n'oublie... le temps de la mémoire du ciment ...

"Mesdames et Messieurs, Vous dont la mère est morte,

C'est le bon fossoyeux

Qui gratte à votre porte.

Les morts

C'est sous terre;

ça n'en sort

Guère.

Vous fumez dans vos bocks,

Vous soldez quelque idylle,

Là-bas chante le coq,

Pauvres morts hors des villes!

Grand-papa se penchait,

Là, le doigt sur la tempe,

Soeur faisait du crochet,

Mère montait la lampe.

Les morts

C'est discret,

ça dort

Trop au frais.

Vous avez bien dîné,

Comment va cette affaire?

Ah! les petits mort-nés

Ne se dorlotent guère!

Notez, d'un trait égal,

Au livre de la caisse,

Entre deux frais de bal:

Entretien tombe et messe.

C'est gai,

Cette vie,

Hein, ma mie,

O gué?

Mesdames et Messieurs,

Vous dont la soeur est morte,

Ouvrez au fossoyeux

Qui claque à votre porte;

Si vous n'avez pitié,

Il viendra (sans rancune)

Vous tirer par les pieds,

Une nuit de grand'lune!

Importun

Vent qui rage!

Les défunts

ça voyage ... "

(Jules Laforgue)

Et veillant sur l'ensemble, ce bel autoportrait, inquiet, de Damasu Maestracci.