au milieu de l'hiver

Enfin!

... à la gare les gros flocons ...

... n'empêchent pas les gars du train de continuer à travailler sur la voie...

 

petite mélodie de fin d'automne sous Costa

"L'oiseau qui vole, expliquait à Miss Fletcher un Indien dakota, s'arrête pour faire son nid. L'homme qui marche, s'arrête où il lui plaît. Ainsi de la divinité: le soleil est un endroit où elle s'est arrêtée, les arbres, les animaux en sont d'autres. C'est pourquoi on les prie, car on atteint la place où le sacré stationne et on obtient ainsi de lui assistance et bénédiction" ( Roger Caillois," L'homme et le sacré")

Tôt ce matin de fin d'automne, je fais mon marché de bénédiction près de chez moi. Il fait froid, le jour vient de se lever. Les pierres sortent de la nuit. J'entends déjà au loin le grondement du ruisseau,  transformé en rivière tumultueuse par ces jours de pluies incessantes en novembre. La grande prairie sous Costa s'est gorgée d'eau et ruisselle et gargouille sous les pas.

...ça et là  de la glace s'est formée, la végétation reste engourdie, le froid ourle et festonne les feuilles du bouillon blanc. Savoir qui loge pelotonné en son coeur?

 

Au milieu du champ, figé par le feu depuis des années, le berger noir garde les pierres de l'ancien  palmentu.

TROPE:

Tant et tant de pierres, arrachées au sol - un labeur de femmes, me disait cette vieille dame amie disparue elle même depuis une trentaine d'années en parlant de la maisonnette voisine du Tizzone: "c'est ma grand-mère qui les portait sur sa tête" -, choisies, appareillées avec promptitude et constance, avec le coup d'oeïl et le temps qu'il faut pour le faire. Tant et tant de pierres à extraire à mains nues  pour signer la terre commune, bâtir, consolider, entretenir les terrasses sur les pentes, emmurer les champs, paver au pas de l'homme et de l'âne e ricciate (chemins dallés "en hérisson": chaussures de ville, s'abstenir!),   revêtir l'aghja (aire de battage) de ses meilleurs habits, parfois pierres d'églises douces à la plante des pieds, et dresser ses baroni (ses limites fichées en gardiennes), recueillir les sources dans leur déversoir, conduire l'eau dans les bassins, construire  a casa (la maison), u fornu (le four),  u pagliaghju (le paillier) , u frangju ( le moulin à huile), u palmentu (le pressoir)... et tant d'autres petites constructions qui surgissent à l'improviste parfois totalement cachées par les ronces à la lisière d'un champ abandonné et qui disent la lutte opiniâtre pour survivre...

... pierres petites ou grandes, pierres d'angle ou cailloux pointillés, pierres taillées ou trouvées...

... nobles comme pour l'entrée d'un temple rupestre, liées à la chaux et au tuf, à la sueur et à l'amour...

La porte, arrachée de ses gonds laisse entrer les bêtes qui viennent parfois mourir là, adossées à la cuve. Carcasse desséchée. Limite entre le dehors et le dedans. Dedans  la pénombre, l'immobilité. Dehors le troupeau d'Antoine déambule et bêle et aboie, comme un nuage de vie qui passe sur la plaine. Dedans, le silence  accueille pour une mort paisible la vieille bête fatiguée bien à l'abri de ces pierres sensibles qui ont peut-être aussi accueilli sa naissance - pour donner la vie et pour mourir souvent les bêtes se cachent - résillées de lierre, habillées de mousses, 

 menu potager pour les insectes et les esprits minuscules du lieu: herbe à Robert, fines fougères dont j'ai oublié le nom... et je ne peux vous dire ce parfum si délicat, si précis de ces pierres habitées, une offrande musicale.

Là haut, à flanc de coteau, Costa se réveille (je n'oublie pas son petit orgue),  allume ses cheminées, enrubanne de fumées le sommet des arbres, ne descend plus guère dans sa plaine silencieuse. Seul, le berger et son troupeau. Ou, le dimanche, la battue aux sangliers, le chaos bruyant et mortifère à travers les terrasses éboulées, lointain écho communautaire d'un besoin préhistorique.

Un peu plus loin, je rejoins le Pinzu Corbu, rugissant entre ses rives nettoyées de ses vieilles souches. Les murs de ses berges, autrefois entretenus par nécessité pour protéger les jardins, s'effondrent inéxorablement sous la violence des eaux. La force fracassante de la nature efface désormais ce qui n'est plus en usage et régénère le lit de la rivière: les algues noirâtres qui souillaient son lit cet été ont disparu, arrachées par les crues successives de ces jours. Je me dis que si, comme on le croit communément en Corse l'esprit des morts habite les ondes,  la traque aux reflets des vivants en miroir calme doit être abandonnée pour un temps au profit du surf.  De même est-il plus prudent pour moi d'oublier ces jours mes rêveries en eaux vives.

Je laisse aux aulnes le soin de consigner dans l'entrelacs de leurs racines  les secrets bouillonnants du ruisseau. Même la bauge des sangliers a momentanément disparu, nettoyée. Il m'est arrivé une fois de les voir au crépuscule alors que je dessinais tranquillement au milieu du ruisseau: une mère et ses marcassins, ils ne m'avaient pas sentie ni vue...

Un instant je me sens observée: curiosité réciproque au paradis.

Dans mon panier du jour, j'ajoute ces quelques fruits de fusain, pour la couleur.

... et puis,  près du moulin en ruine, cette  autre calligraphie éphémère, délicieuse et commune en cette saison comme le choux et les pommes de terre.

Au retour, je passe rendre visite à San Bastianu sur son rocher.

Un mur de pierres, en parties réutilisées de la chapelle je pense,  borde le rocher.

Béante, avec ses départs de voûtes,

la vieille église -"femme de pierre", comme dit Pierre Jean Jouve,   veille sur la mer au loin,

 ouvre le ciel de son mur unique, juste l'instant d'une apparition du soleil,

regarde Costa. San Bastianu, avec son compère San Roccu, a pour mission de protéger les communautés des épidémies de peste: chapelles sentinelles, on les plante en aval des villages, là d'où vient le danger. Heureux temps où l'on savait reconnaître le danger. Aujourd'hui, à quel saint faudrait-il se vouer pour se protéger des dangers multiples qui naviguent à notre insu à l'intérieur de nous mêmes et polluent  nos neurones? Toutes ces pierres  signent notre paysage comme on exorcise le mal et nous enracinent dans notre humanité : petit patrimoine au regard des grandes oeuvres, mais patrimoine tenace, en dehors du temps, habité pour qui prête l'oreille... et connait le poids des pierres.

Divins chardons

J'aime les chardons du printemps et leurs drôles d'habitants...

dans chacun d'eux, quelqu'un vit...

ou festoie...

24 avril, Parcours du Rustinu et Castagniccia, d'autres photots...

En complément de la note précédente , je mets quelques belles photos prises par nos amis Augé lors de cette journée du 24 avril.

 

Sur les eaux du Golo, le beau pont gênois de Ponte Novo, où l'on commémore la bataille meurtrière, symbolique et décisive du 8 mai 1769 qui opposa les troupes françaises à celles de Pasquale Paoli : elle sonna le glas de l'indépendance de la Corse d'alors et provoqua l'exil de Paoli en Angleterre.

Dans son cimetière, la chapelle préromane de San Tumasgiu.

... tandis qu'à côté se célèbre puissamment  le printemps des taureaux et des vaches...

Avec Toussaint Quilici, la découverte du Castellu di Rustinu,

et de son site stratégique surplombant la vallée du Golo et l'immense paysage jusqu'à la Pieve de Caccia...

les deux donjons du Castellu des marquis de Massa détruit par Gênes.

vue du mur sud de l'église pievane de Santa Maria de Rescamone et de son abside abside préromane.

Pour l'étude de ce site, retrouvez les cahiers Corsica 98-99  de la Fagec de janvier 1982. 

L'entrée ouest

le baptistère et l'église...

le grand baptistère octogonal, ouvert par les glissement de terrain. Pasquale Paoli y a été parrain lors d'un baptême...

le minuscule baptistère paléochrétien et sa piscine cruciforme... De même époque que la première petite basilique paléochrétienne dont Madame Moracchini Mazel a retrouvé, lors de ses fouilles,  le pavement mosaïqué ( qu'elle apparente aux mosaïques de Mariana, autour de 400)

De l'autre côté de la vallée d'Orezza, quelques histoires étranges...

A Piedicroce, "u catalettu": le banc d'exposition des morts.

Ce qui fait dire à Jean Augé: "aurons nous un aussi beau présentoire?"...

à St Pierre St Paul, sur l'orgue le plus ancien de Corse...

Un grand merci pour toutes ces belles photos aux amis Jean et Liliane Augé!