la chapelle privée des Raffali à Stazzona

Dernièrement, après les festivités du lundi de Pâques à Piedicroce,

cette rencontre crépusculaire

avec Jean Grosjean

cachée, enfouie, oubliée,

la chapelle privée de la famille Raffali à Stazzona:

" La faille des nues qui brille à ras des forêts

rallume sous un vieux buisson la feuille morte.

Ah combien le fascinateur se dissémine

en des lueurs que devient la motte ou la touffe!

*

Le soir traîne sur des affleurements de roche,

les clartés pendent par gouttes à des ramilles,

les brumes blêmies vont errantes sur la terre.

Je suis trouvé par les plus intimes des gloires.

 

(...) " La nuit même ne s'en vient pas sans avec elle

la pâleur lunaire à travers la toile d'ombre

ou, plus proche encor mais à peine perceptible,

le passage de l'effraie blanche sous mon crâne.

 

Splendeurs éparses qui m'avez choisi pour temple,

vous m'occupez l'ême et le corps de fond en comble.

Le moindre écart serait maintenant sacrilège.

Ma joie de ne savoir que vous pleure et demeure.

*

Les jours s'en vont au fond des vergers qu'ils fleurissent

mais la lune brouillée de bruine sur les toits

est la seule amie de village à nous attendre

 le long des hauts fumiers carrés qu'elle caresse

*

Lampe tenace au plafond des pluies ténébreuses,

 tu es le dieu du bonheur et des arbres morts,

la clarté des morts dans leur tombe et dans notre âme.

*

Qui sait jusqu'où ni quel soir tu vas nous conduire?

Le ciel est si trouble et la terre si douteuse!

Toi qui parcours les brouillards que nous habitons,

qui sait si tu ne franchis pas les triples portes?

*

Chauleuse des coteaux épars, à toi nos vitres,

à toi le coffre au bout du plancher. Quand le vent

te poncerait comme une effigie, que d'oboles

dans les flaques pour soudoyer le factionnaire!

*

Les déploiements de drapeaux du ciel et des arbres,

le chant des oiseaux, et des brises dans la nue,

et tomber au creux d'un sommeil qui nous dénoue!

*

Le corps s'encombre comme un grenier de moulin

puis l'âme en farine est la proie des charançons

dans le noir boisseau d'un sepulcre à sa mesure

sous le naïf et lugubre printemps des autres.

 

 

 

L'amour plus semblable à l'automne qu'à nos oeuvres

renverse l'or des forêts, délave l'azur

pour combler de plaisir et d'hiver son amante

puis il passe sur les primevères des tombes.

*

Nos gestes cloués dans la terre s'y dissolvent,

nos songes mêmes sont évaporés dans l'air,

tout nous oublie, aimée, mais le dieu que nous fûmes

défera le monde à sa guise sans cesser."

*

 

Jean GROSJEAN, Hiver, nrf Poésie Gallimard

 

Merci à Jean-Christophe Desrues pour ses indications enthousiastes qui m'ont permis de voir cette  chapelle funéraire octogonale de la famille Raffali, encore debout, magnifique dans sa présence nue et la perfection de son discours architectural , mais si proche de la ruine, avec ces arbres qui poussent leurs racines sous l'édifice et sur le toit, l'eau qui s'engouffre par les vitres cassées du lanternon, l'humidité détruisant la cohésion des murs et menaçant les restes du décor peint .

Patrimoine privé de notables mais mémoire communautaire ... J'ignore encore s'il s'agit bien de la famille de cette dynastie d' artistes stucateurs - les RAFFALI -qui ont façonné le regard et accompagné la religiosité des gens dans toutes ces églises admirables de cette région ... Le décor du lanternon n'est pas anodin.

Agir quand il est encore temps, à condition de reconnaître cette part commune de notre histoire.

HODIE MIHI CRAS TIBI !

(à suivre!)

Mort et compagnie: le tombeau de Damasu Maestracci à Occhiatana

"On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps" (Molière)

Une imagerie visible de la mort:

le tombeau de Damasu MAESTRACCI à OCHJATANA

Surplombant la route, le cimetière d'Occhjatana et la tombe du sculpteur local Damasu MAESTRACCI... "Un patrimoine accessible à tous"( thème des dernières Journées du Patrimoine): les anciens du village disent qu'ânes et mules s'emballaient de peur en passant sous le monument...

Contre l'oubli,  chercher l'éternité à l'échelle humaine: bien peu de chose, en somme ...

 

"Mais si faut-il mourir, et la vie orgueilleuse,

Qui brave de la mort, sentira ses fureurs;

Les soleils haleront ces journalières fleurs,

Et le temps crèvera ceste ampoule venteuse

(...)

Vivez, hommes vivez, mais si faut-il mourir" 

 

(Jean de Sponde) 

Damasu, voué à la mort. Une obsession de son vivant :  pour que nul n'oublie... le temps de la mémoire du ciment ...

"Mesdames et Messieurs, Vous dont la mère est morte,

C'est le bon fossoyeux

Qui gratte à votre porte.

Les morts

C'est sous terre;

ça n'en sort

Guère.

 

Vous fumez dans vos bocks,

 Vous soldez quelque idylle,

Là-bas chante le coq,

Pauvres morts hors des villes!

 

Grand-papa se penchait,

Là, le doigt sur la tempe,

Soeur faisait du crochet,

Mère montait la lampe.

Les morts

C'est discret,

ça dort

Trop au frais.

Vous avez bien dîné,

Comment va cette affaire?

Ah! les petits mort-nés

Ne se dorlotent guère!

 

Notez, d'un trait égal,

Au livre de la caisse,

Entre deux frais de bal:

Entretien tombe et messe.

C'est gai,

Cette vie,

Hein, ma mie,

O gué?

 

Mesdames et Messieurs,

Vous dont la soeur est morte,

Ouvrez au fossoyeux

Qui claque à votre porte;

Si vous n'avez pitié,

Il viendra (sans rancune)

Vous tirer par les pieds,

Une nuit de grand'lune!

Importun

Vent qui rage!

Les défunts

ça voyage ... "

(Jules Laforgue)

Et veillant sur l'ensemble, ce bel autoportrait, inquiet, de Damasu Maestracci.